***

Чёрт подери этот город с его зимой.
В вальсе миндалин на зябкие раз-два-три
Топчется голос в прихожей. И в день восьмой
Я выбираю: не думать, не говорить.

Ниже травы, над которой – вчерашний снег,
Глубже ходов для февральских белых ферзей
Я раздвигаю пространство, где взять разбег
Также нелепо, как выхлебать Енисей.

Пар фонарей, фиолетовый лёд, лабиринт.
Вьётся верёвочка, щурится Минотавр.
Сыплются звёзды наружу сквозь Млечный бинт –
Я загадала вспомнить тебя, кентавр.

Сон киммерийский – в патине медальон.
Пляшет верёвочка-стилос, мнится строка.
Боже, храни этот город с его февралём,
Боже, спаси его колокол без языка.