* * *

Новый мир бестелесных Контактов выгружает из жизни и быта,
Притупляет на кончиках пальцев ощущенье обид и вины.
Окунешься — и как не бывало ни Ремарка, ни Хэма, ни Свифта,

Ни знакомых по лестничной клетке, ни вчерашней привычной страны.

Сядешь в поезд, откликнешься в аське, и дорога под клавиши ляжет,

Накренится озябшее небо, замедляя бессмысленный бег.
Вдруг очнешься, а в пасмурной Риге больше яркого нет трикотажа,

И под вяленым питерским солнцем — каждый третий прохожий узбек.

Что за бред? Возвращаешься в Googlе, теребишь поисковые службы,

Бесполезные ищешь ответы на "что делать?" и "кто виноват?",

Но страницы ответствуют: Error. Вот и там никому ты не нужен.
Все, что мог, ты, дружище, прощелкал — обращайся к Йцукен в приват.

2011

© Леонид Борозенцев