Памяти моего сына Артема Абалешкина. (15.08.1989 - 3.12.2010)

Уходящий по лекалам прошлых событий – год – иссиня-черный. Безвременье круга, в затмении растущая без будущего луна … Скоро снег, но за ворот не упадет ни одна снежинка времени. Кто-то пишет дневник… тонкие пальцы – с аллергией на холод. Кто… что? Чувство или мысль? Красное в облаках… Павлиньи хвосты эгоизма в океане причин – исчезающий след бывшей личности. Знаете ли вы личности…линч-ности?.. Разве белая кожа гнева лучше черной? Малыш-колибри, зачем жить с такой как у тебя частотой ударов сердца, если цвет любви – красное в облаках, а его земной двойник – с бурым оттенком запаха крови? Но бьется, бьется… память… Пишется в дневник, просит – о земном.

Поспешите на мессу, ветры!

Над кустом перекрестка – беды,

Раздуваясь на километры,

В два глотка выпивают воздух.

Дух /копеечный/ бродит, медный.

Не пишите песками: поздно…

Не костите дурное племя!

Тридесятый посыл  на вечность

Оставляет на сердце клейма,

Над страной оставляет метки.

Корень выдюжит, словом мечен,

Но иссохли в безводье ветки.

Гули-гули… летите, ветры!

Чаша глупости глубока, но

Безусловно сердечны недра.

Безупречна во веки схима –

Зов Отечества в слезы канул,

Но осталось Святое Имя.

Поспешите на мессу, ветры…

Воздушный коллапс. Истекание за пределы круга. Топленое ожидание безмолвия… Где пределы? Ступенчатое созерцание себя – чем ближе лицо, тем опасней граница. Разве белое – это хризантема? Спасибо уму за подсказки, иначе вихри закружья давно ввергли бы в хаосмотический бред. Танец несобранных пикселей безумен в приближении… Лови, бредень, образ большой и никакой… Спасибо, ум, но холодно. Где родной дом, если тонкие пальцы зябнут даже в тепле? Стекловата равнодушия безучастна к фантазиям, материализуясь в привычные мягкие колкости, зудящие со временем, которого нет. Холодные капли иллюзии…

Сквозь проломы асфальта

на серебряной чаше –

два птенца – без желаний

пьют малиновый дождь.

Сонный вечер,

на крыше – горизонт содержаний –

соль в воде, рамы в прошлом,

в измерении – ложь.

Мадоннари, рисуй…

Идти из точки, бывшей пленом, к точке в сердце, называя жизнью волю каждой капли крови? Кто-то пишет: если есть любовь – да.

Хорошо без времени там, где действует закон сохранения момента истины.