Я – щен,

        взращённый властною цирцеей

        на взвое церберном, сгущённом;

В тартар – мой путь, на поводке озноба,

                                              в страну химер

                       за кракена руном,

                       ещё бы;

не блага ради спущен -

                   так, вообще…

Но, тёплой каплей на терновом-

        твоя рука и взгляд и слово,

                              на самом верном языке…

Так – вот оно…

             И с каждым новым,

             я приближаю то,

                                            за чем в огне аргонном,

                                            моим богам,

                 окованным в эоны,

             в звенящем запахе озона,

                достанет воздуха…

Чтоб костный космос,

                               изо всех сожжённых,

козлобородом сел в подол

                                         к тебе…