Я умру когда-то непременно

в полутьме задернутых гардин.

Под кромсающее вечность равномерно

тиканье часов. Как был, как есть – один.

 

Я умру, когда мой друг ни разу

обо мне не вспомнит за весь день.

В ностальгии бурном метастазе

стаю, как под солнцем ярким тень.

 

Я умру (уже ли в этом пытка?),

когда сердце острый нож пронзит.

Когда со стихом моим открытка

скомканная в урну полетит.

 

Когда, вдруг, почувствую старея –

нет весомых аргументов жить,

я умру. И что всего скорее,

фразу не успев  договорить.

 

В духоте очередного лета,

ранней осени неблагодарный сын,

я умру… с последним из поэтов.

Так же, как и был. Как есть – один.