| Пятница, 25.05.2012, 10:10 | Приветствую Вас Гость | Регистрация | Вход | |
| ПОЭЗИЯ | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||
|
| Авторская песня |
| ПРОЗА | |||||||||||||||
|
|
|
| ТОП публикаций |
| Последние комментарии |
ЧИТАТЬ БОЛЬШЕ
ЧИТАТЬ БОЛЬШЕ
|
Онлайн всего: 10 Гостей: 7 Пользователей: 3 medic, shelkova |
|
|
Дождь идет в феврале. Ни письма, ни звонка телефона. На кухонном столе отпечатался будничный быт. Снилось мне, что монах на весенних предгорьях Афона и светло, и легко понимает, зачем ему быть. А потом мне приснилось, как в северной части Европы в штормовую погоду седой и соленый варяг правит утлую лодку под океанический рокот и поет свою песню о дальних суровых морях. Дождь идет в феврале. От дождя даже небо просело. Я очнулся в ирпенском лесу абсолютно нагим, и промокшей душой отогревший холодную землю, я лежал, и на небо смотрел, и шептал: "Помоги".
|
| |||
| 06.02.2011 | Добавил: medic | Философская лирика | Просмотров: 245 | Рейтинг: 5 | ||||