Помнишь август, лягушки,
их нежный вкус,
дым молочного цвета
над гладью плавень?
Ветром снесенный лунный лимонный кус
прибивался к избе.
Истекал на ставень.

Вдруг, узрелись созвездья, не знамо как.
(Ни ногой в астрономьях. И ты, конечно.)
Глянь-ка, - Лебедь! А где-то поодаль - Рак.
Скорпион намастырился взвесить клешни.

Для того ль Хрономастер чинил Весы?!
Раз-бе-рутся..
У них есть запас времённый.
Чую шёпот сквозь смех:
- Цылавай, не ссы!
Мамка спит. А отца.. покрошил Будённый.

От любвы - не от водки - навеселе
возвращался, а чуб полоскал зарёю.
Благодатны молодки да на селе..
А Будённого встречу - живьём зарою.

Лягушки были на закуску.
А это, я тебе скажу,
деликатес совсем не русский,
не «ну, здорово!», а bonjour.

Ах, эти лапки с перепонкой!
Невыносимая печаль,
ведь там, под кожицею тонкой,
живёт лягушачий грааль.

Воспоминаний сладких узы…
и руки тянутся к вину…

вот потому-то нам французы
продули первую войну!

N - кто эта?

Она знает