| Пятница, 25.05.2012, 09:16 | Приветствую Вас Гость | Регистрация | Вход | |
| ПОЭЗИЯ | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||
|
| Авторская песня |
| ПРОЗА | |||||||||||||||
|
|
|
| ТОП публикаций |
| Последние комментарии |
ЧИТАТЬ БОЛЬШЕ
ЧИТАТЬ БОЛЬШЕ
|
Онлайн всего: 11 Гостей: 10 Пользователей: 1 |
|
|
|
Скрестив себя на груди, стою, будто снят с креста. - Прошу тебя, уходи, я очень теперь устал. И яркая боль в глазах, и тонкий весенний лед… - Ах, разве я так сказал? Но поздно… уже идет. И надо бы не стоять - хватаю за локоть мысль, но в ней почему-то «я» звучит там, где раньше - «мы». И надо остановить, догнать и просить, простить за камень ее любви, пульсирующий в горсти. А ноги врастают в пол, а руки сжимают грудь, и ребра ломает боль и роет себе нору. На утро, разжав кулак, смотрю как ползет змеей, где раньше она была кромешное «без нее».
|
| |||
| 10.06.2010 | Добавил: medic | Любовная лирика | Просмотров: 223 | Рейтинг: 5 | ||||
| Всего комментариев: 5 | | ||
| ||