| Пятница, 25.05.2012, 08:55 | Приветствую Вас Гость | Регистрация | Вход | |
| ПОЭЗИЯ | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||
|
| Авторская песня |
| ПРОЗА | |||||||||||||||
|
|
|
| ТОП публикаций |
| Последние комментарии |
ЧИТАТЬ БОЛЬШЕ
ЧИТАТЬ БОЛЬШЕ
|
Онлайн всего: 7 Гостей: 7 Пользователей: 0 |
|
|
|
Ни боль, ни оправдание, ни слом, ни зубчики в пластмассовой короне. Не надо быть совсем тупым ослом, чтобы понять, что дело не в попоне. Того, кто просто так въезжает в град, кому камнями рукоплещет слава. Кто рай не завоёвывал, тот ад знать не имеет никакого права. Закрыть все школы!!!! …и наоборот – открыть, обрезать дремлющее веко: одна судьба. Одна душа. И рот – есть точное виденье человека. И ничего не надо по кольцу пускать. И распускать по тонкой нитке. Не так уж трудно выучить… мальцу, щенку и императорской улитке. Которой больше не на что пенять. Изысканно зажарившись на блюде. Не так уж трудно чуть недопонять и покраснеть и краски не убудет. - Щека воспринимает лишь ладонь, и губы… Остальное, дело – правил. За шагом шаг. Чуть влево и – огонь. Солдат был прав, что письма не отправил. Не зря, солдат… не зря… не зря… не зря… Но не хватало почестей и мыла. Мост был горбат и взорван. И заря захлёбываясь алым восходила. Состав ломал хребет и всех ломал и только молча МЧС мешало. - Бог вздёргивал - ладони. Бах – играл. - Но это никого не воскрешало. - На струнах оголённых проводов плясали пальцы кровопийц и хамов и только псы срывались с поводов и позолота вспархивала с храмов. Греми!!!!…. Последний выродок… после…. Учи, ещё не изданные ноты. И бойся тех, кто въедет…….. на осле. В священный день прощенья и субботы… Но кислая капуста и восток и данность и бездарность в амплитуде. Осёл был прав. И врач. И лепесток. - Мы просто – есть. Других уже не будет. - Героем быть и вечно привечать пришедших уступить и преклониться?! Медаль на память. Запахи больницы. - Когда болит, удобнее – кричать, чем вспоминать, как правильно молиться. - Мир очень стар. Наследники… насле…. Всех по пути давно уж укачало. Никто не въедет в город… на осле… И не начнёт заканчивать сначала. Не обнажит улыбку или меч, не двинет речь на слоге на высоком, Где время научилось просто - течь весенним, свежим, грязевым потоком. Нас умирать не учат /как – рожать/ и что любовь…?! ..всего лишь снег – за ворот. Не убежишь… и толку нет бежать. Наткнёшься всюду на любимый город -Любимый город наведёт сурьму. -Любимый город распахнёт тюрьму. -Любимый город заведёт на лёд. -Запутается в справках и умрёт. Останусь я. Оправданный виток событий. И случайностей. Вот грань. Я подросток шилохвоста. Лоскуток. Замученная фильмами пиранья. Билет, который в пальцах повертя сминаешь, набирая обороты, и ни при чём здесь проблески субботы, и я и ты и город… А хотя…
|
| |||
| 09.01.2012 | Добавил: LenKa | Гражданская лирика | Просмотров: 213 | Рейтинг: 5 | ||||