| Пятница, 25.05.2012, 07:28 | Приветствую Вас Гость | Регистрация | Вход | |
| ПОЭЗИЯ | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||
|
| Авторская песня |
| ПРОЗА | |||||||||||||||
|
|
|
| ТОП публикаций |
| Последние комментарии |
ЧИТАТЬ БОЛЬШЕ
ЧИТАТЬ БОЛЬШЕ
|
Онлайн всего: 3 Гостей: 2 Пользователей: 1 lora |
|
|
|
* * * Время листает книгу, сидя в кресле-качалке. Вечер цвета индиго в клетчатом полушалке по-старчески кашляет глухо и в тазике парит ноги. Он, зная, что к жалобам глухи, спасения ищет в гроге. А время, книгу листая, безжалостно рвёт страницы. листвою листы опадают, как крылья подбитой птицы. Зачёркнуты красным чернилом, казалось бы, нужные фразы – свинцовою пулей пробило хребет, как стеклянную вазу. Мечтатель, творец вдохновенный к лишеньям и мукам готов. Он чувства вскрывает, как вены, и ведает миру о том, как встав на вершине отвесной, узоры сплетает из слов. …А время усядется в кресло, чтоб вслух почитать перед сном…
|
| |||
| 27.03.2009 | Добавил: gontareva | Философская лирика | Просмотров: 396 | Рейтинг: 3 | ||||
| Всего комментариев: 3 | | |||
| |||