да, в Диване ползала было точно искушенных потребителей))))

Спасибо всем пришедшим.
Отдельное спасибо Полине за идею и ее воплощение.

Впечатления такие: сначала пришлось немного понервничать из-за того, что никак не удавалось определиться с подключением моей гитары. Это смазало мой первый выход, т.к. играть на нервах дело хреновое: все вечно идет не так и кайфа никакого. Дальше было нормально. Единственное, что мешало - шум зала. Я понимаю, что многим людям все это нафиг не нужно, они пришли не за этим, однако из-за того, что некоторые компании в зале ржали, как лошади в брачный сезон, читать стихи было сложно (петь, кстати, проще). В этом смысле ДИВАН не лучшее место для поэтических чтений.

При всем этом, общее впечатление хорошее, на чем и останавливаюсь))))

спасибо, а то что ты его не чувствуешь, ну бывает так, почему нет...

Отлично.

"ветхая даль и – в дому" - тут "и" ритмически лишнее, если убрать - хуже ведь не будет.

Ого, Женька, ни фига себе рефлексия!

Круто.

Вам спасибо)

Андрей, радует, что кто-то это может назвать утехой занятной

ну, верно подмечено))))

всем нам вдали светит собственный памятник, так что не стоит чувствовать себя раскованно (с) Михаил Жванецкий

нам друг друга не понять тут...

ті соплями назіваешь человеческое счастье

Спасибо, Саша! Взаимно!

за пятак!
/спасибо/

спасибо

спасибо, джентельмены)

отлично!

Вот еще стихи:

Затмение

Я завидую людям, которые спят в поездах
и уверенно пьют кипяток из дрожащих стаканов,
для которых все рельсы на свете – одна борозда
и кому параллели дороже меридианов.

Я завидую людям, которые любят людей, –
нелюдимые люди гуляют вдали от вокзалов,
одержимые рядом нелепых, но вечных идей
превращенья камней...
превращенья камней – в драгметаллы.

Я завидую людям, точнее – всего одному
Человеку, который, действительно,
царь и зверей, и растений.
Говорят, Он внутри. Я его в темноте обниму,
ожидая, возможно, сиянья, возможно – затменья.

Распятие

Я больше был растерян, чем распят
неверием или, возможно, верой,
одетый в гвозди с головы до пят,
нанизанный на штык легионера.

Я больше был, чем не был. Наконец
табличка «Царь», к тому же «Иудеи»
больней давила в темя, чем венец,
и с двух сторон несчастные злодеи

мне говорили: «Ты не виноват!».
Я виноват! Мечты об общем рае
не отменяют персональный ад,
наоборот: подталкивают к краю.

...И Я не понимал, зачем звезда
тогда светила маме над яслями,
Я превращался в щепку от креста,
и горизонт свивался вензелями

на чёрном небе. Никаких следов
присутствия хотя бы тени Бога,
а только прах людей и городов,
что все двенадцать отряхнут с порога...

И крест скорее был упрёк, чем крик:
«Меня оставил Ты, Отец небесный!»
И меньше всех Я верил в этот миг,
что всё-таки когда-нибудь воскресну.

* * *
между мной и не мной разрушается карточный мост
и теперь я не знаю, в каком направлении ост
и куда мне идти, если пункт назначения – ист
раздаётся внутри молодецкий пронзительный свист
и шуршание крыл, и жужжание шершней и ос
на губах замирает молитва, бессвязное: Гос-
подь – поди разберись, кто ответит на лёгкий вопрос:
почему все молитвы спрессованы в ёмкое SOS?
ну, а я распускаю молчанье заплéтенных кос
потому и заслышался свист, и разрушился мост,
и не SOS, а СПАСИБО. Спасибо за ист и за ост!
Я иду по мосту. Ты и есть мой единственный мост.

Мне снился дом

Мне снился дом, облитый сургучом,
Над домом ива низко наклонилась.
Я утром разговаривал с врачом.
Он спрашивал меня о том, что снилось.
Я рассказал.

Мне снился дым без дома и трубы.
Мне снился кот, чей хвост трубой был поднят.
Ещё во мне приснились мне рабы –
по капле их выдавливал, но помню,
что не был понят

ни домом, ни рабами, ни врачом –
мне снилась материнская утроба.
Я из неё с трудом был извлечён
и почему-то сразу помещён
в прямоугольник гроба.

Я не захотел
таких пространств, таких перемещений.
Я был всего лишь атом в сгустке тел,
я – атомный – потребовал прощенья,
и был прощён

и возвращён сюда –
в густую вязь вибрирующей яви,
где на дорожках Страшного Суда
под каблуком поскрипывает гравий...
И ждёт письма хозяин сургуча.
И снова ждёт врача хозяйка дома.
А ива, как ни странно, ждёт луча,
покачивая веткой невесомо.

* * *
я любила одиннадцать гордых мужчин
обливалась восторженно-горькой слюной
я нашла бы одиннадцать тысяч причин
объяснить почему. только хватит одной:
я была им любовница, мать и раба
подыхала от их итальянских очей
взмокших прядей на смуглых расплавленных лбах
мне никто никогда не заменит ничем...
все мертвы. у ворот мой растерзанный плач
мне вонзается в грудь, как осиновый кол
а в руках я держу окровавленный мяч
итальянской любви. Ненавижу футбол!!!

ааа..., я понял вноябреманит/времени...

блин, ну с этим просто так не справиться))) кроме того, так получается, что слово "манит" совсем без ударения. это кстати и сбивает, потому что читатель хочет с ударением

Елизавета, я Вам сброшу в личку сейчас ссылку на статью одну, возможно, она Вам окажется полезной.

Отличное стихотворение.

Но строка "той, что так сладко нас в ноябре манит" - я так и не врубился в ритм... вот как ни старался. может я чего-то не понимаю и не чувствую, но не получилось.

Во всем остальном - прекрасно. Вернусь еще к этому стихо, в нем есть за чем вернуться)))

Женя, я вот сегодня прочел стихи Анны, целую подборку. Это потрясающие стихи. Действительно, если бы не смерть автора, быть может я бы на них никогда не наткнулся. Понимание этого ужасает. И жаль, что этот очень талантливый человек не сможет реализовать весь свой потенциал. Как бы это не цинично звучало, но для творческих людей это главное, чего лишает их смерть. Остается только думать, что с точки зрения метафизики смерти не бывают нелепыми или случайными, значит Богу она нужнее, чем людям на земле.

Откровенно говоря, стихотворение не самое удачное. Прежде всего с технической точки зрения: рифмы сознания/мерцания, притронуться/тронуться и прочие в данном случае просто портят впечатление от стихо.

Мне не хотелось, конечно, начинать с такой вот критики, однако в данном случае считаю это справедливым.

блин, у мну какие-то иероглифы вместо текста.

Если говорить о технике исполнения, то лично мне не нравится пренебрежение автора рифмовкой, не смотря на то, что она таки присутствует. Аналогичное мнение и о разнузданном ритме - ИМХО - не тот случай.

В то же время, если бы этот материал "обтесать" могло бы получиться стихотворение.

Не понятно "бежавшее одеяла".

восьмая строка лучше звучала бы так: Все что любил ты - с ветром уносит мимо..

в целом интересно, но требует доработки.
думается, что Вы и сами это в ближайшем будущем увидите.

видишь ли, первое, что на ум приходит, что это действительно что-то типа того, как ты пояснила...

Однако, я вот начал думать: барак, ребенка пеленают. Может в платок снят с окна, где он висел вместо шторы?.. вот и неясность получилась.

Таня, отличное стихотворение.
Есть правда неясности, что такое "списала с окна" платок. Вот я догадываюсь, что это означает, но догадываюсь, а не понимаю...
В любом случае пятерки не жалко)))

Главное конечно не это, но вопрос какими словами об этом сказано, я исключительно об этом говорю.

Ваня, строчка о трахе в ниссане, не от сюда, имхо, грубовато на общем фоне.

там не бьют,стихо хорошее, поэтому можно смело направлять)))

Я не настаиваю, дело авторское, выразил только свою точку зрения.

Кстати, если есть желание получить какую-то более-менее развернутую критику, можете отправить стихо в рубрику ТрибунаЛ.

Вот правила раздела

http://litfest.ru/news/otkryvaetsja_novyj_razdel_resursa_tribuna_l/2010-10-25-685